تدخل Didi الغابة وحدها وتتأمّل شجرةً كبيرةً بهدوء.
كيف تصنع الشجرةُ الهواءَ النقيّ، وما الذي يختبئ داخل الشجرة المقطوعة — تكتشف كلَّ شيء واحدًا تلو الآخر.
تنتهي القصةُ بشكرها للشجرة، وهذه يوميات Didi في مراقبة الغابة.
لحظة أن وضعتُ قدمي عند مدخل الغابة
ما إن خطوتُ قدمًا واحدةً عند مدخل الغابة، حتى تغيّر طعم الهواء فجأة.
رائحةٌ لم أشمّها من قبل في المدينة. رائحةُ ترابٍ ندِيٍّ تختلط بها رائحةُ عُشبٍ أخضرَ خفيفة — رائحةٌ كهذه.
دون أن أنتبه، فتحتُ ذراعيَّ على آخرهما وأخذتُ نفسًا عميقًا. شعرتُ ببرودةٍ لطيفةٍ في طرف أنفي، آه، ما أجمل ذلك.
اليوم أنا وحدي. بلا أصدقاء، جئتُ لأتأمّل هذه الغابة على مهل.
تحت قدمَيَّ صوتُ الأوراق اليابسة. وفوق رأسي يتساقط الضوءُ شُذراتٍ من بين الأوراق.
توقّفتُ تحت أكبر شجرة
ثم توقّفتُ أمام أكبر شجرةٍ في الغابة.
حتى حين أرفعُ رأسي إلى أقصى الخلف، لا أرى قمّتها. وجِذعها لا تَكفي ذراعاي لاحتضانه إلا بفارقٍ كبير.
وضعتُ كفّي بهدوءٍ على لِحائِها الخشن. خشنٌ بارد ومتين.
تُرى أيُّ سرٍّ يختبئ في داخلها؟ متى تملّكني الفضول لا أستطيع الصبر، هكذا أنا.
فتحتُ "إنّ الأشجار ثمينةٌ حقًّا" داخل WAGZAK JUMP. لأنّي أردتُ أن أرى الشجرةَ عن قُربٍ أكثر.
شجرةٌ تشهق وتزفر
الشجرةُ على الشاشة تتنفّس ببطء.
تشفط ثاني أكسيد الكربون الطافي في الهواء — ثم تُخزّن الكربون الذي بداخله في جسمها بانتظام.
وتطلق الأكسجين النقيّ من جديد بلطف إلى الخارج.
إذن، الشجرةُ هي من تصنع الهواء؟
أخذتُ نفسًا عميقًا مرّةً أخرى.
الأكسجين الذي أطلقته هذه الشجرةُ الكبيرةُ الآن، أنا من يستنشقه. كم هذا مدهش.
وتغيُّر طعم الهواء قبل قليلٍ عند مدخل الغابة، كان كلُّه بسبب هذا.
حتى مكتبي كان في الأصل شجرة
تبيّن أن الشجرة في أثناء حياتها لا تعطينا الهواءَ فحسب.
وحين قلّبتُ الشاشة، تحوّلت الشجرة إلى مكتب، وإلى كرسيّ، بل وإلى قاربٍ وبيتٍ أيضًا.
وحين فكّرتُ — مكتب بيتنا، والكرسيّ الذي أجلس عليه كلَّ يوم، كلُّها مصنوعةٌ من خشب الشجر.
ألمسها كلَّ يوم، ومع ذلك لم يَخطر ذلك ببالي ولو مرّة. كلُّ هذه الأشياء كانت أشجارًا تعيش في غابةٍ ما.
هل قطع الأشجار أمرٌ مقبول؟
هنا تسرّب إليَّ قليلٌ من القلق.
إن قَطَعنا الأشجار هكذا بلا حسابٍ لصنع الأثاث، ألن تتفرّغ الغابةُ ويسوء الهواء؟
لكنّ الشاشة أرتني الجواب.
الشجرةُ أيضًا، حين تصبح مُسنّةً جدًّا، تضعُف قدرتها على شفط ثاني أكسيد الكربون وصنع الأكسجين شيئًا فشيئًا.
لذلك تُقطع الشجرة المُسنّة جدًّا وتُستخدم، وفي مكانها تُغرس شُجيرةٌ صغيرةٌ من جديد.
وبينما تنمو الشُّجيرة الصغيرة بسرعة، تشرب ثاني أكسيد الكربون أكثر، وتُطلق الأكسجين أكثر أيضًا.
القطع وحده لا يجوز، لكن حين يُقطع ويُزرع ويُعتنى به من جديد، تصبح الغابةُ في الواقع أكثر صحّة.
السرّ المختبئ في مقطع جذع الخشب
إذن، الكربون الذي جمعته الشجرة طوال حياتها، إلى أين يذهب حين تُقطَع؟
تأمّلتُ بهدوءٍ مقطع الجذع على الشاشة. كانت حلقات السنوات الدائريّة محفورةً متراصّة.
ومع ذلك، حتى لو قُطعت الشجرة، يبقى الكربون الذي بداخلها محفوظًا كما هو.
واسمها — علبةُ الكربون!
